Ritmos

Que siempre llego a la deshora que me marca el corazón...

Los mismos clavos - Marea

El porqué de tus silencios, qué quieres ocultar? El porque de tanto tiempo sin hablar, Dios te libre de inventar, de mentir o de callar, cuando cantas. Como un pájaro indefenso bajo la tempestad, aún encuentras fundamentos en la ruina cruel de tu memoria al recordar el porqué de tus silencios.
Y las huellas de tus pies de la arena frente al mar, borradas por el vaivén de las aguas. El fin es el comienzo, ya nadie te espera, no sabes si sales o si entras. Son asuntos de familia que no se pueden tratar, la gente no cambia, los genes no engañan, y tus flechas nunca dan en el centro del blanco de la diana.

El porqué de tus silencios - Bunbury

Incertidumbres...

La vida es como el abrazo de un desconocido.

Cuando yo diga cuatro,
quiero el corazón en la mano,
lanzadlo al suelo
y pisoteadlo hasta que se desangre

UN - DOS - TRES - CUA...!


Ponte el moño apretao sirena que se joda el viento.
Rompe las horquillas de espuma,
y déjame que te remache sonrisas de hierro
de ésas que disipan las brumas
y sé que entre los males nos lloverán cristales,
yo iré descalzo y tú desnuda,
al son del amor, del ronco tambor que toque la luna.

Que se joda el viento - Marea
Las putas más viejas del mundo

Paradojas

Hoy he visto a un profesor de economía hablando más de sentimientos que de capitalismo, a unos ancianos discutiendo sobre cómo surgió la vida en el universo, a un niño llorar en una juguetería porque quería más juguetes, a un hombre caminando solo y riéndose.

Lógica difusa

Voy a empezar a vivir en las alturas. Me abriré un sitio allí, aunque sea a codazos. Dice que, desde lo alto todo se ve más pequeño y maleable. Los (sin)sentidos relativos son pequeñas manchitas borrosas, y eso hace que no importe cuando se te emborronan los ojos porque, incluso en días de frío y lluvia, allá arriba, en las alturas, las nubes quedan abajo y tú puedes ver el sol siempre.

Lógica difusa.

1. f. La que admite una cierta incertidumbre entre la verdad o falsedad de sus proposiciones, a semejanza del raciocinio humano.

Mis teorías tambaleantes

Escuchando la última ronda

Entre trayectos low cost, vuelvo a escuchar Manu Chao. Mi cabeza va jugando con la audacia de los esperanzadores titulares de los diarios gratis, sobre el american dream. Eso, la palabra es esperanza. A mí, sin embargo, eso sólo me evoca el olor a desinfectante que se echan en las manos antes de las tandas de apretones. Serán costumbres elitistas (que es posible); serán miedos y complejos (que es más posible aún). Tal vez no oiga ya nada de lo que dicen. Tal vez vea ya solamente una cosa. Tal vez crea ya únicamente lo que veo en tus ojos.

A veces parece que todo es mentira.